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        SONETO XXII

Bien puede revolver seguro el cielo,
Mudando el ser a cuanto acá se cría;
Y con blanda y airada compañía
Ya adornando o despojando el suelo:

Y puede bien tender su negro velo
La noche eternamente obscura y fría,
Y arder el sol, o dar templado el día,
O darnos presa al encogido hielo:

Que yo en cualquier sazón en este Invierno,
En esta noche tenebrosa y larga,
Y en este sin igual fiero tormento.

Desde aquella hora desdichada amarga,
Que a mi dolor me hizo esclavo eterno,
Más firme estoy, que roca firme al viento.



Francisco de Figueroa


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