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    JARDÍN VEDADO

Ya la púrpura sangra en su recelo.
Vine tarde a la cita diamantina.
En el recuerdo la tenaz colina.
En la onda que pasa el desconsuelo

de mi fracaso muere la doctrina.
Solo se reconcentra ese deshielo
de la tarde mayor sin terciopelo
Y con jardín silente que reclina,

La luna como trámite apagado.
En el último vuelo he presagiado
la extinción de contancia verdadera,

Porque no tengo patria sobre el río,
ni tampoco la gota de rocío
aviva nuestra rosa en la frontera.

Francisco Matos Paoli


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