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  EL PACTO COLONIAL

Domingo, arenal baldío.
Trópico, modorra, sueño.
Y el sentimiento pequeño,
de caer en el vacío.
El jardín, en su extravío,
es sorna del aire inerte.
Y la muchedumbre advierte
la suprema inarmonía
del hombre que no nacía
porque es pacto de la muerte.

Francisco Matos Paoli


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