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        SOLEDAD

La luna del trópico,
¡Qué blanca! ¡Qué grande!
Ya se alza entre nubes de armiño...
De plata es el valle.

Una triste tonada
Viene al través de los árboles,
Y otro canto responde a lo lejos
Mientras mueve la brisa el boscaje.

Los naranjos del patio
¡Cómo aroman el aire!
Son copos de nieve,
—Nieve en el trópico— los níveos azahares.

Tristeza de noches de luna,
Tristeza inefable....
¡Qué triste es la luna en el campo
Cuando cerca no hay nadie!...



Ismael Enrique Arciniegas


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Patios con luna