EL CINTURÓN DE GUILMA

De las joyas del cielo y de la tierra
El ceñidor de Venus (¿quién lo ignora?)
                  Es la más exquisita.

Grecia ni Roma, Francia ni Inglaterra
Ni la sutil delicadeza mora
Nada labraron que con él compita:
Mas yo, en mi gusto bárbaro, prefiero
                  Tu cinturón de cuero;

Que Venus y su joya respectiva
Son invención, y la invención más bella
Pospongo a una beldad cierta, efectiva;
                  Y, aun dada Venus viva,
Téngase firme ante sus gracias ella.

Mi selvático gusto americano
Incurre en otra aberración más seria,
La de creer que el ceñidor pagano
Por más que honrase al arte de Vulcano
Era... una faja de una periferia,

                  Y, rica o indigente,
                  Tosca o fina, ancha o corta
                  ¡Qué vale el continente!
                  —La sujeta materia—

El contenido propio es lo que importa.
Un ceñidor tan prodigioso infiero
Que era de distracción hábil sofisma
                  Que ocultaba algún pero;

Mientras que tú, con ceñidor de cuero
Concentras la atención sobre ti misma,
Y él su importancia inapreciable funda
No en sí mismo —en la perla que circunda,
Que el ceñidor de Venus enamore
                  A un avaro prendero:
En tu talle sobrara, sin ti, es cero,

                  ¡Oh cinturón precioso!
                  ¡Cuánto tu suerte envidio,
                  Y qué realce agregas
                  A la beldad que admiro!
                  Tú, cual la diestra mano
                  Del Benvenuto eximio
                  Que iba en la dócil greda
                  Improvisando hechizos.

                  De cada movimiento
                  De tu querub cautivo
                  Un nuevo modo sacas
                  De encanto peregrino.

                  ¡Asidero el más pobre
                  Del frutero más rico;
                  Carcelero de un ángel,
                  Guardajoyas de un ídolo!

                  ¡Cercado medianero
                  De un misterioso aprisco
                  Que manos no han tocado
                  Ni ojos ni sol han visto!

                  Oloroso a su aroma
                  De matinal idilio,
                  Y al fuego de su sangre
                  Plácidamente tibio
                  De un corazón tan puro
                  Tú cuentas los latidos,
                  Le oyes su voz más tenue,
                  Sientes cada suspiro.

                  ¡Ah, cinturón! Si fueras
                  El confidente mío
                  Y el puesto me dijeses
                  Que alcanzo en su capricho;
                  ¡Si al repetir mi nombre,
                  Si al escuchar mis trinos
                  Supiese yo el instante
                  Y el ánimo propicio!

                  A sus plantas, de hinojos,
                  Viérame al punto mismo,
                  Y usurparan mis brazos
                  ¡Oh, ceñidor, tu oficio!
                  ¡No ser expulso entonces!
                  ¡Verme correspondido!
                  ¡Oh delicia! ¡Oh locura!
                  ¿De tanto seré digno?