EZRA POUND AND MY LOST GENERATION

Transmisión en vivo desde el pasado:
mi radio con sonido stereo te escucha
en mono desde un tiempo de Cantares.
Todo ha sido para mal:
la basura empieza a reanimar los corazones,
los  trenes viajan  por los catálogos de los museos.
La historia es un rompecabezas mal armado:
Mussolini yace tan muerto
que los buitres ya no perciben su olor,
y al edén sólo se llega con traje de astronauta.

En vivo desde el pasado te escucho en Radio Eje:
eso de ser poeta por el aplauso
le queda grande a mis amigos,
los filósofos estiman:
un fósforo es suficiente encender al sol,
el calentamiento global esta causándole insolación a los pingüinos:
ni la palabra/témpano,
ni un abrazo puede enfriar sus almas.

¡Ay! viejo Erza
yo nunca estaré en París con Duchamp, con Tzara, con Léger
moviendo los astros a favor de Dadá,
aspirando el mundo en una sola inhalación.

¡Ay! viejo
la brisa fumiga las palabras que me dictas
desde tu océano de olvido,
desde tus ojos que se queman de raíz:
renunciar es lo más sensato
cuando le rogamos a la marea
devolver nuestros cuerpos
antes de que cancelen la búsqueda.