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        PRIMAVERA GRIS

El aire está denso, y la lluvia morosa.
Al reflejo de los faros las partículas se encierran,
Las rodillas no flexionan, el cabello no reposa,
La humedad en la calle crea nubes en la tierra.

Los pulmones se vuelven pesados, como llenos de materia,
Se respiran cosas densas que me aprietan y me encierran.
El cielo, reflejado en viejos charcos, a tono con el gris cemento,
Y el ruido del viento que sopla, apagando el silencio.

Tiempos que recuerdan reavivando con nostalgia,
La alegría de saber que por arte de magia
allí arriba
se esconde el sol.

Ezequiel del Corral


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