LA YEGUA MUERTA

Miente la noche y sus secuaces
miente el tiempo y la campana,
inexorables,
que reclaman la yegua que no ha muerto.
Miente el viento y las plañideras
que también mienten con dolor
fingiendo,
con lágrimas agarrotadas
y el sabor del aguardiente
en los dedos.
Miente el nicho oscuro
con un hambre que le atormenta
con un bostezo que presagia el sueño.
Las puertas mienten al cerrar sus fauces,
reclaman un dolor que no ha nacido,
un estertor que no les roza,
reclaman el viento.
Mis ojos se ciegan y gritan
¡ Mentira!
me impiden mirarla
y se mienten a ellos mismos,
quizás no la veo
pero siento el rostro, el fino aliento
de la yegua muerta.